Music-hall

L’histoire qui n’est pas une histoire, mais qui pourrait, peut-être, être une histoire Dans le théâtre de Lagarce chaque personnage raconte des riens, fait des digressions, se censure, se répète. L’actrice, dans ce texte, joue, ça lui fait plaisir. Mais quelle est son adresse, pour qui joue-t-elle ? Pour moi public attentif ? Ou bien pour d’autres, public inventé ? Créé de toute pièce ? Voilà. Nous sommes au théâtre. Mais un peu plus que cela. Nous sommes dans un théâtre qui me fait du théâtre, et qui essaie de me faire croire que tout cela est faux, inventé, mais qui en fin de parcours me laissera une histoire. Histoire d’un cabaret, comme tous les cabarets, de toutes les villes, où se produisent ces artistes qui faute de numéro nous racontent une vie inventée. L’histoire d’un tabouret acheté parce que tous les tabourets qu’on lui proposait n’allaient jamais. Des chaises, mais pas de tabourets. Des tabourets trop petits, tabourets à vache « Une vache sur un tabouret à vache ».

Et puis l’histoire jaillie, drame au milieu de l’histoire. Le mari assassiné par l’amant, raconté par deux boys incapables de chanter et de danser vraiment, parce que recueilli après l’abandon d’autres boys épuisés par les marches à pieds pour arriver jusqu’au nouveau cabaret.

Le monde du show-biz, mais celui où les paillettes ternissent à force d’être trimbalées. Ce monde que chaque artiste redoute.