Ceci n'est pas nous

Une mère. Une maison. Une disparition. Une famille ordinaire vacille. Le lieu qui protégeait devient celui de la faille. Au centre, la mère se fissure : « Ceci n'est pas moi. » Pour survivre, elle se dissocie. Le foyer demeure, mais le « nous » s'efface. Une traversée de l'absence et de la solitude au cœur même de la maison.

Il y a la mère, le père, la fille, et puis le fils, tout à la fois présents et disparus. Une table, un petit-déjeuner, des phrases banales. Et dessous, l'abîme. Ce qui faisait refuge devient espace clos, silence, étouffement. La famille est emportée par les vagues de son chagrin. Elle se dissout dans un flot de mots puissants mais vains, qui dessinent le décor de l'infinie solitude. Que reste-t-il du « nous » quand on ne se sent plus réel ?

Lauréate du Prix Ibsen 2023, Monica Isakstuen trouble les frontières entre chagrin et joie, cauchemar et réalité. Les personnages glissent entre présent, souvenirs et projections — emportés par une écriture qui avance par reprises et silences, jusqu'à faire entendre ce qui ne peut plus être nommé. Un univers singulier qui évoque Jon Fosse dans sa capacité à loger l'insupportable dans le plus ordinaire des décors.